inestable y adiabática

2012-02-09T16:37:00.000+01:00

Frida Und Die Schmetterlinge.
Daria Endresen

Aprovechar el hueco

la ausencia

Llenarlo

fraseología

2012-02-08T12:35:00.001+01:00

Es mentira. Ni lo intentes.

Sólo somos 75% agua.

Imposible que alguien pueda deshacerse en lágrimas.

2012-02-07T15:19:00.003+01:00

No es posible que tan pronto
ni que tanto.
No es posible el hormigueo
ni el poema que somos al tocarnos.

Ese estabasyaaquícuandollegaste
que sugieres insondable tras el cíclope
no es posible que sea grito
si los plurales
se acostumbran a ignorar
el otro lado del espejo.

Detrás de la ternura
de mis manos recorriéndote
se esconde
la violencia de la duda.

Suena (otra vez)

Doce maneras de decir final (II)

2012-02-07T14:19:00.000+01:00

SEGUNDA. Nueva inicial

Que su lengua sea
zahorí buscando la humedad

Doce maneras de decir final (I)

2012-02-06T15:10:00.000+01:00

PRIMERA. Barridos por el mar

Fuímos geométricos:
bocas secantes,
paralelas las raíces,
aúrea
la distancia entre nosotros.

Escapamos de las flores amarillas
proclamándonos sultanes
de un jardín de caracoles.
Éramos
lo único no etéreo en aquel
oasis de mierda.

Y llegó la marea
deshaciéndonos en sal
nos vomitó finalmente
parte
del océano de los otros.

Fake

2012-01-31T14:20:00.002+01:00

Le dijiste que le querías. Eras débil. Manchaste su hombro apolíneo con tus babas dionisíacas. Jodida puta. La sangre fluyendo. La silla. La espera. Jodida puta hormonada, te rebajaste. La sangre muriendo. La silla. La espera. Te vendiste al miedo. Fuiste como él: te falsificaste.

2012-01-30T13:15:00.000+01:00

¿Para qué vas a quedarte inmóvil en mitad de la nada? Aunque no sepas hacia dónde, tú caminas. Y vas dejando piel en cada oasis.
Así es como se mantiene el espejismo.

Las manos dentro del agua

2012-01-25T08:32:00.002+01:00

Mi madre se asfixia
aprieta fuerte la bolsa alrededor de su cabeza
y llora
no quiere que sepáis
que tiene un marido
y una hija
que nacieron sin alas
estrellados ya contra el asfalto

mi tío
se suicidó
un día lo intenté yo sin demasiado empeño
pero me acosa ese gen
que cuelga la soga de la lámpara del baño

me ovillo si me tocan
soy
un armadillo cobarde, huraño
vencido por la sed
y escribo poemas
porque sé que no es más
que otra manera estúpida de dejarse ir
poco a poco
como cuando él pintaba cuadros
o bebía hasta caer sobre la alfombra
borracho y solo.

Autonomía de las manzanas

2012-01-24T10:07:00.000+01:00

Pienso en ti
nos vamos deshaciendo
pero no importa
puedo dejarlo cuando quiera

hubo antes otros
siguen ahí
robándote espacio

os siento a todos
y sangro cada mes
religiosamente

puedo dejarte cuando quiera
pero estoy corriendo
contigo dentro
apretando fuerte las piernas
para que tampoco tú te marches

Autos Larache

2012-01-23T19:19:00.000+01:00

Cualquier parque
cualquier camino en el que decides perderte
cualquier polígono industrial lleno de autómatas
un banco en el que alguien olvidó su cartón de vino
el árbol seco que tienen todas las plazas de barrio
un campo de fútbol vacío
son buenos cómplices

pero llegas
y hay un idiota en tu oasis
escondes tus razones para la soga en el bolsillo
por vergüenza
o porque él dice que con este sol es de locos no charlar un rato
y eres tan guapa
tan bonita tu sonrisa

así que te ofrece maría
y luego bebéis una litrona
hasta que anochece
y ya no son tus razones
son las suyas:
la vuelta a casa de sus padres
la novia que no le entiende
y te abraza
y piensas que ese calor es bueno
porque hace tiempo que no hay otro
aunque haya brazos
y caricias
y amigos
o pierdas la soga entre las sábanas cuando alguien te besa.

suena Man-Size

Escondites

2012-01-22T19:05:00.000+01:00

Lo posible es
axioma por defecto
cuando habitas este universo-miedo.

No es necesario
hurgar en la herida
para comprobar la realidad de la herida:
conocerme es abrazar el azul de la tinta de una receta médica.

Por eso,
si ofrecen trescientos
por besar piececitos de cristal
la niña prescindible se descalza
y deja que sola se escriba la historia.

Hide and seek. Nicoletta Ceccoli.

BORRASKA

2012-01-18T23:27:00.000+01:00

Todo sobre la vida A.G.

Muchos escritores muy muy buenos y ....también yo, que me colé gracias al despiste de Patxi Irurzun, editor.

http://fanzineborraska.blogspot.com/

no hay lugar

2012-01-13T12:36:00.002+01:00

The spider of love. Henri Cartier-Bresson

qué queda después de la noche

que nos obliga a encontrarnos

si no es la posibilidad de perdernos

no eres boca ni mano

eres distancia donde olvidar

la piel de otro

Durmientes

2012-01-12T09:39:00.000+01:00

Durmientes, Lucian Freud

nada sabe la caricia de la piel;

la eriza y la derrota

nada

la saliva del sudor,

sólo diluirlo.

Minería de datos

2012-01-09T10:44:00.001+01:00

Casualidad o magia
las hormigas
y los manos que ahora duermen
en mis ingles.

Casualidad,
seguro,
la cebada;
la viuda soledad de las farolas
vestida de lunares al instante.

Casualidad o magia
las hormigas
y los pasos que rompieron el cristal
cansados
de tanto laberinto.

Casualidad,
sin duda,
nuestros días secantes.

Magia
ese punto donde el cíclope
al llorar
deshace el camino.

Autista

2012-01-08T18:19:00.001+01:00

abres huecos

allí donde antes

había alfileres

el cuerpo

amputado

desdibujado por los espejos

no siente la piel de otras manos

se rinde el sexo

a la evidencia

acepta no volver a ser acariciado

y de nuevo

agujas de coser

entre los dientes

2012-01-08T00:48:00.000+01:00

Mudanza. Erika Kuhn

quién me contará

la historia de las cosas

quién apagará

el último cigarro

en el hueco que dejan

las ausencias

2012

2011-12-25T13:24:00.000+01:00

Que no se pueda
respirar bajo las sábanas
si no es el olor
de una espalda sudada

abandonar la cama
sin recoger en un cuenco
el semen que se pierde
entre los rizos del vello púbico.

Que no se pueda
gritar
si no es placer
lo que se grita.

Que no pueda sentir
sin compartirme

terminar este poema
sin que marques
mi piel
con tu saliva.

QUIÉRELA DESNUDA Y CON CICATRICES...

2011-12-22T21:17:00.000+01:00

Quiérela desnuda y con cicatrices
húndete sin condiciones
en el surco del arañazo
y si se marcha a media noche,
sal al balcón y cántanos
a la ciudad,
a ella
y a mí
la serenata de los caballos salvajes.

2011-12-21T17:02:00.000+01:00

Ahora tengo miedo
de la tos seca
de los labios rojos
bien rojos
mordidos
besados
hinchados
y tú dices que no, mamá
dices que salte

y salto
pero tengo miedo, mamá

Tengo miedo de la arruga en las fotos
del bastón de roble
de los gatos mapache
que pierde una mudanza
y tú dices que no, mamá
dices que los poemas no arañan
y tricotas un jersey de rayas
para enderezar mis renglones torcidos.

El último trago

2011-12-10T02:03:00.001+01:00

También de dolor se canta

cuando llorar no se puede

Chavela Vargas

Puedo estirar los brazos
más allá de la antesala
del aro de cebolla;
desdibujar las esquinas
que doblamos cuando aún
éramos geométricos.

Puedo estirar los brazos
-repito-
hacer de mis manos carboncillo
y de tu pelvis,
poema-triángulo donde leer
el braille del vello púbico.

Pero no quiero volar
si te comparto.

Si otra tilda tus esdrújulas
me quedo en tierra.

2011-12-09T14:47:00.000+01:00

Principio de superposición
y coincidencias:
el electrón en tus manos;
mis manos,
entre las tuyas.

Opto por ignorar
el azul de las recetas,
el grito de la sangre,
la perpetuación de la especie.

Fusión del núcleo.

Ya no hay nada que me desate
de este paisaje.

Per- versiones

2011-12-03T15:00:00.001+01:00

Quiero soñar con señores desnudos:
la polla dura tras la gabardina de algodón de azúcar
y en ella, escrito mi nombre.
Decir soy buena chica,
ay, por dios,
no me hagas eso.
Bueno,
sólo la puntita.

Quiero ser abofeteada por Humphrey Bogart
mientras suena una canción de Joe Crepúsculo.

Me lo merezco.

Tres (poema de amor asocial)

2011-11-29T11:13:00.000+01:00

Leer textos nefastos de prostitutas chinas por el simple hecho de leer a una puta
mola mazo.
Reivindicar sobre papel lo excelso de la mujer en oposición al hombre,
dulce corderito; discutir sobre el género del lenguaje:
decir no soy débil cuando eres poeta,
decir no soy débil si eres poeto.
Decir mola mazo o redundante.

Hablar de inmigración aunque se viva en Serrano.
Disfrazarse de crisis,
PIB, agencia de calificación de riesgo Moody´s, inflación, banquero corrupto,
presupuestos 2012;
escribir odas al 15m
mola mazo.

El ojo tuerto del rey
y los ciegos menos ciegos masturbando repúblicas.
Acabemos con la fiesta nacional.
Y la piel desnuda,
sin pieles;
y no compres,
intercambia servicios.
Consume ecológico.
Unicef y su puta madre en Navidad.
Adoptemos un ganso.

Hoy no son tres las manos necesarias para desnudar el mundo.
Yo con las tuyas acariciando mi ombligo
me sobro y me basto.

Notas

2011-11-27T14:21:00.001+01:00

Avestruces (1)

Evolucionaron los avestruces para ser niñas que se esconden bajo la almohada cuando la lluvia y las caricias.

Notas

2011-11-25T01:21:00.001+01:00

Marineras (1)

Las marineras fueron antaño refinadas sirenas; temían la apnea del segundo anterior al orgasmo.

Marineras, ahora, las que sabiéndose ancla invocan la amnesia y cazan pececillos en los bares.

Notas

2011-11-24T14:40:00.001+01:00

Los solos (3)

Crecen los solos como parásitos. Se enganchan y se fortalecen. Si les acercas los labios de un niño, los pechos de una virgen aprenden a dar leche.
Luego, los pechos
los labios
los solos
se secan.

Notas

2011-11-23T08:01:00.000+01:00

Los solos (2)

Miran los solos con lástima. Te invitan a buscar cuerpos con la seguridad ególatra del que ya encontró su cadáver y practica una sana necrofilia.

Los solos. Plurales.

Notas

2011-11-22T09:21:00.001+01:00

Los solos (1)

En la aldea todos están ocupados. Recogen cuerpos para quemar en invierno.
Se iluminan siendo dos aunque sigan siendo solos. El espejo dibuja su contorno y una sombra. Sonríen.
Van al gimnasio, al cine, a la compra, a un concierto. Están contentos.

Tienen los solos una tendencia paradójica a ser plurales.

LATET ANGUIS IN HERBA

2011-11-21T07:58:00.001+01:00

Señorita, no escribió usted unpoema a mis párpados hinchados;

no fue su coño jardinera dehelechos,
lugar frondoso donde refugiarse
cuando la lluvia.

Me disfrazó de cabaret, señorita ;

aquel dúo de trompeta nació desafinado

empeorando por su culpa midicción cuando digo amor

me crecen sssapos, ssseñorita

ño

ta ,
quiérame.

Y otra vez

bajó del árbol
para tumbarse a mi lado.

Suena Pingüinos y koalas
de el Hombre burbuja.

Deconstrucción

2011-11-18T10:15:00.001+01:00

Tengo doce.

Mi mayor logro
un doctorado a los quince.
Tesis:
Simulación hidráulica de un río. Conservación
de puentes.
Nunca ejercí.

Una indigestión de somníferos
patrocinó mi primer verso.
Él:
macho alfa
ebanista
titiritero a veces.
Liaba bien los cigarros.

Luego fui vieja
-muy vieja-
hasta los veintitantos.
Se me cayeron por el retrete
once kilos de felicidad
y mucho pelo.
Así
de repente.

Me la pasé
-la vida-
haciendo calceta y gancho
estudiando anatomía del batracio;
escondiéndome
ocultándome
ocultando
mis muñecas de muñeca de porcelana
rota.

Tengo doce,
por fin.
Hoy
he sangrado mi primera regla.
Y aquí sigo;
los zapatitos rojos
no me devolvieron a casa.

Ars poética

2011-11-13T02:22:00.001+01:00

Acércate
jodido voyeur
no te dejes anestesiar por el aroma dulce de mi entrepierna
siéntate a mi lado
observa los surcos en mi espalda
descuelga las manos en ese vacío
y que soporte su piel
si puede
el aliento de un poema

2011-11-06T14:33:00.001+01:00

No voy a ser más
corista de pechos afilados

ni lanzarte a los ojos
tu deseo
como arena.

Si tengo, amor,
que barnizar tus arcoiris

o ser amor:
doncella en tu harén de cicatrices,
caballos hay
que se cansan de domar jinetes.

No más
caricia hambrienta
buscando al pigmalión que la construya.

(Re-editado siguiendo algunos consejos del club...:P)

Agua para el pez

2011-10-28T15:31:00.001+02:00

Andábamos teledirigidos
hacia el óvalo de la oreja perfecta
y nos desviamos;
nos rebelamos.

Encontrarnos fue
salir del arañazo,
de la recta de los huesos
cincelados con las uñas.

Las manos
sintieron el peso
de otras manos;
la cara fue cúbica
y fue grito la piel.

Muchas noches
quedaban aún para el epílogo.

Hay mujeres
que se esconden en su vientre
cuando aman
y hombres que las buscan.

Agua para el pez
si se asusta la saliva.
Eso es
lo único que pido

2011-10-27T20:15:00.007+02:00

Opinan todos, seguro,
que puedo ser violada cada noche,
que yo lo busco, que pido fuego;
Que los ojos, la sonrisa y la piel suave de mi mano
devolviendoles el mechero
son las luces del barrio rojo y marcan
el camino hasta mi boca.

La calva del enano me condena al laberinto,
a la cama trapezoide,
a la rectitud del pastel de fresa.
Y crezco como Alicia, y luego menguo,
y mis heridas son entonces
las de la puta que nunca gana el juego.

Opinan todos,
seguro,
que mis enaguas ondean cada noche
al son de la primera barba que las mira;
que soy súcubo y perversa
y viuda caprichosa.

¡Qué culpa tengo yo de las carencias
que afilan la lengua de los cerdos
mientras yo duermo sola y lloro y te detesto!

Puta

2011-10-25T13:38:00.004+02:00

Me escriben a ratos;
sin constancia.
Eligen el orden apropiado de las palabras
aunque rocen la hipérbole.

Prometen dejar de inventarme;
vida y verbo son lo mismo a veces.
Y yo duermo con todos,
tratando de encontrar mi olor
detrás de cada verso.

vini, vidi, vinci

2011-10-24T00:00:00.001+02:00

"Se descalzan los días
para pasar de largo sin que nos demos cuenta"

LGM

tus manos

titiritero

o las escaleras que subió tu lengua

y tu muro de Berlín

y mis burbujas

tal vez todo ese sexo lleno de pausas

y los picogramos que quedasen en tu saliva

o esa despedida de casi espuma en el espejo

SUENA

fRENTE A FRENTE

Me acuerdo...

2011-10-08T13:24:00.000+02:00

Hemos llegado a los cien.
Y yo, FELIZ de que haya sido con ellos.

Je me souviens

2011-10-01T01:20:00.002+02:00

DIARIO DE A BORDO.
Agosto de 1997: toma de posesión

Quizás sea que este cuerpo no me abarca,
que no han difuminado suficiente sus aristas
para adaptarse a mis formas redondeadas.

Quizás sólo sea cuestión de longitud,
de estirar la piel hasta que contenga los límites.

Pero está claro que no me define la recta
que une sus tobillos y su nuca,
que la columna se alía conmigo y se rebela
para derramarse ondulada sobre la cama,
que no se adaptan las clavículas
a la humedad de mi espacio-tiempo,
que no entienden por eso de caricias
o lenguas intrépidas.

No sé.
No hay una teoría definitiva de este universo,
sólo una multitud que cada vez
lo describen con menor precisión.

Artemisa

2011-09-26T02:27:00.010+02:00

.M. Otoño 2010.

...porque nadie le dijo que la piel
no es una frontera,

que más allá del sudor y los gritos

hay un oasis de etcéteras.

Matar a un ruiseñor. Díptico.

2011-05-16T17:49:00.001+02:00

"Considerando que tarde o temprano me vencería un día la tentación de tirar a los pájaros dijo ya que podía matar todos los grajos que quisiera, pero que no olvidase que matar a un ruiseñor era un grave pecado"

ELLA. Ficción.

(10 diciembre 2010)

Si salgo a la una de casa,

precipitadamente,

con restos de serrín entre las uñas.

Los labios rojos:

pidiéndote

la falda corta:

tentándote.

Si no te veo y te llamo

a las tres -como antes-

o acudo a la charca del ogro

con una cesta de magdalenas entre los brazos
No es mi coño el que te busca.

No te equivoques.

No me culpes por ser virgen y tener hambre.

Vendrás a casa y habrá

una foto de la sonrisa que he ensayado

colgando de la cisterna del baño.

Y cuando te vayas,
piensa que te llevas

la soledad de mis clavículas en tus bolsillos.

Pero decir amor,

me parece estúpido.

ÉL. Realidad.
(15 mayo 2011)

Si salgo a las tres de currar,
precipitadamente,
con restos de cocaína entre las uñas.
Los ojos rojos:
buscando la falda corta

porque no hay otra.

Si te veo y te abrazo - como antes-
a las seis
y te pido venir a la charca del ogro
con esa cesta de magdalenas
que guardas entre las piernas.
Es mi polla la que te busca.
No te equivoques.

No me culpes si decido no decirte que hay otra

hasta tenerla dentro y sentir un calor diferente.
Iré a tu casa y romperé

la sonrisa que tanto has ensayado frente al espejo.
Y cuando me vaya,

huyendo de la piel suave que tanto me tienta,
piensa que podrás guardar las lágrimas

en el condón que no usamos.

Lo he dejado para ti en la mesita de noche,

cajón derecho,

porque decir amor

me parecía estúpido.

Salmo

2011-03-01T09:15:00.002+01:00

Aléjame de la vida
monocroma
del traje negro del bailarín de tango.
Borra de mis pestañas el olor de los ñus
que oxidan las horas
a payaso
edredón
o gatito.
Destierra a los pingüinos.

Lame los arañazos de la amistad
que se alarga en el tiempo
imparcial
sin dibujar en los ojos camino.
Take me far away from here
donde nadie diga
que el amor es tiburón
y lo demás,
medusa.

Destierra
como sepas
puedas
quieras
a los pingüinos.

La ciudad sin nombre de MjRomero

2011-02-03T16:43:00.005+01:00

Bienvenid@ si no sabes nada de mí
bienvenid@ igualmente si sabes algo.
Bienvenid@ si no sé nada de ti

e igualmente bienvenid@ si sé mucho
o sólo un poco.

Entre tu ignorancia y la mía debe de estar todo el saber

que necesito para escribir hoy.

O sea, nada.

Bienvenid@.

Fue lo primero que leí cuando topé con Mj y, obviamente, me quedé.
Luego leí Tiempos, libro que os podéis descargar en PDF en su web, y entonces saqué ya mis pantuflas de andar por casa porque sabía que iba a estar mucho rato en su ciudad.

Mª Jesús me regala este enlace en la ciudad sin nombre

Gracias! I´m singing in the rain :p

2011-01-31T13:33:00.002+01:00

Hace unas semanas recibo un correo de un tal Luis Miguel Rabanal. "Cosas de Avilés" rezaba el membrete.

Ojos como platos, abro el correo y flipo. Un poeta, al que leía desde hace tiempo, me preguntaba si podía publicar algo mío en su blogín. Llévatelo todo pensé.

Luego llegó MjRomero y la Ciudad sin nombre que me había acompañado antes tantas noches.

A partir de entonces, gracias a estos dos personajillos de León he entrado en una espiral en la que no paro de aprender cosas y de decir palabras tan profundas como Jo y gracias.

Hoy, Luis Miguel me ha regalado esa entrada que prometió y de nuevo, haciendo gala de esta agilidad verbal que me caracteriza, sólo puedo decir Jo, muchas gracias!

Eso sí, aún sé sonreír. Así que sonrisa enorme de niña con zapatos nuevos.

M.Samsa pequeñita

Pasen y aprendan....http://luismiguelrabanal.wordpress.com/

2011-01-28T10:54:00.000+01:00

¡Han publicado dos poemas míos en Hankover!

Aún no sé qué extraña droga les ha inducido a recomendar mi blog, pero estoy feliz.

Es un gusto enorme que gente a la que lees desde hace tiempo se fije en ti.

Un placer tener Resaca, sí señor.

http://www.hankover.blogspot.com/

Tres para conquistar el mundo

2011-01-27T13:41:00.005+01:00

Mi problema es
que tengo treinta

treinta a pesar de los lazos
y las diademas
y los vestidos baby doll
y los tíos que pasan en mi cama unas horas
restregándose contra mis piernas
atraídos por mi sudor de litio y cocaína

algunos
calvos
-rozando los cuarenta-
chupa de cuero
botines de patriarca gitano
lengua callosa

otros

imberbes

piel alarmante-mente

suave

pollas duras

desperdiciadas
porque jugamos a contar pecas y lunares
y me enamoro

ese es mi problema

2010-12-18T14:37:00.000+01:00

"There´s a crack in the roof where the rain pours through

that´s the place you always decide to sit"

2010-04-13T11:58:00.004+02:00

"Te seré fiel en siete eternidades de placer, dieciocho falsas sonrisas y cincuenta y siete susurros de amor sin ningún contenido.
Te seré fiel, mujer, hasta que el gran bostezo nos separe.
En pocas palabras, te seré fiel a mi manera"

2010-04-06T14:13:00.010+02:00

A young by Diane Arbus

2010-01-12T02:35:00.003+01:00

-"Señora Bonner, la amo porque vive enfrente de mi piso.
Usted es muy atractiva en todos los aspectos pero probablemente amaría a cualquier otra que viviese en mi mismo rellano. Es tan práctico.
¿Hay nada peor que acompañar a una mujer a su casa y luego tener que volver a la nuestra solos?
Cambiemos besos, que es igualdad"

-"Siento decirlo, pero se comporta como un hombre"

CLIMATIZÁNDOME

2008-06-12T16:39:00.002+02:00

"En aquella ciudad había dos vientos, uno de derechas y otro de izquierdas. Y la ciudad permanecía entre los dos, dudosa, alumbrada y trompa gracias a los dos, entretenida de ambos. Uno era el viento meón de las lloviznas y los curas que enfermaba los cocidos de alubias de todas las cocinas de las vegas. El otro era el grande, el viento incorruptible, verde y viejo, incendiario y alcohólico que soplaba en las rajas de los culos y sacaba a la calle el mal olor de los retretes"